Как всякий представитель средств массовой информации, я имею диктофон. Маленький такой, микрокассетный, Panasonic. Любим мы с друзьями прикалываться следующим образом: записываешь на пленку фразу типа "Вас понял, выезжаем, седьмая группа" и идешь мимо дома, где на лавках сидят пенсионеры и перемывают нам же кости.
Проходя мимо, невзначай так достаешь диктофон... говоришь в кулак: <Седьмая группа, срочно выезжайте на изнасилование в доме _...> дальше, естественно, номер дома... затем нажимаешь ... у бабок глаза по полтиннику и пищи для размышлений хватает на весь день.
Как-то по большой пьянке мы таким образом вволю наприкалывались... а на следующий день мне нужно было еездить на автобусах, проверять, значит, чтобы наглые кондукторы не отказывались брать у пассажиров мелочь старого образца, которая еще до сих пор в хождении.
Стою я на остановке в ожидании автобуса... в кармане пол-тазика мелочи... ;-) в нагрудном кармане диктофон. Подъежает "железный конь", я нажимаю , как положено, и прыгаю в автобус. Отсчитываю кондуктору рубль старой мелочью -- она ее БЕРЕТ! Ну, думаю, не беда, на следующей остановке спрыгну и попытаю счастья в другом автобусе. Диктофон вроде как отключить надо, я через пиджак на ... и, видно, недодавил, поскольку кнопка записи выскочила, а воспроизведения -- нет. Наблюдается такая картина:
Из кармана цивильно одетого молодого человека на доносится истошный вопль с металлическим оттенком (ну точно как рация): <Майор Жопа, майор Жопа, почему не отвечаете?>
Немая сцена. Надо как-то выходить из положения (и заодно вырубить эту дрянь). Достаю диктофон, отключаю и говорю в него: <Капитан, сколько раз, твою мать, я тебя просил не называть меня по фамилии?>
Все бы хорошо... но рука моя автоматически нажала ... и <рация> ответила: <Все х@#ня, срочно бегите в управление, там майора Целку изнасиловали>.
Что характерно -- никто не засмеялся, пока я не покинул автобус... но потом-то пассажиры оттянулись!!! Я думал, автобус разорвет;-)

Парень и девушка после бурной ночи… Парень собирается уходить, и вдруг около выхода он видит фотографию мужчины…
Он спрашивает:
– Милая, кто он?
– Давай не будем об этом…
– Я же тебя так люблю, доверься мне, я все пойму…
– Ну хорошо, это я в прошлом…

Прихожанин спрашивает ребэ:
— Рэбэ, Мой сын недавно вставил себе в ухо серьгу. Что это значит?
Подумав рэбэ отвечает — Это значит, что ваш сын либо гэй, либо пират.
Прихожанин — А как узнать кто он, гэй или пират?
Рэбэ — Вот вы когда приходите домой, вы во дворе видите корабль?

Мне так нравится медленно жить,
С чашкой кофе встречая рассветы.
Никуда по утрам не спешить,
Быть влюбленной и в осень, и в лето.

Быть влюбленной в багряный закат,
Где невестится белая вишня.
Взять у жизни хочу напрокат
Лет так сорок. Зачем же мне триста!

Не хочу быть старухой с клюкой,
С прибабахом слегка и в маразме.
Все глядеть за окошко с тоской
И скрипеть, источая сарказм.

Не хочу быть занудой, брюзгой,
Докучая родным про болезни.
Буду в джинсах, кроссовках, с цветастой душой.
" Не ищи меня, старость, на месте!"

Мне сегодня так нравится жить!
Ветру я распахну свою душу.
Будем в вальсе над прошлым кружить,
Как никто он меня может слушать...

Меня как то спросили..
Кто она для тебя? Хм....
Какой лёгкий и, в тоже время, сложный вопрос. Как им объяснить, всем этим вездесущим то, чего я и себе объяснить не могу?!
ОНА - моя бессонница и мой крепкий сон.
ОНА - улыбка и печаль на моём лице.
ОНА - моё дыхание, кислород... кровь, бегущая по венам.
ОНА - лучик, робко пробивающийся утром в окно.
ОНА - мои мурашки, мой крик отчаянья в момент безнадежности.. .
ОНА - мой стимул, скупая слеза...
Моя безудержная страсть до скрежета зубов.
ОНА....
ОНА - МОЯ ЖИЗНЬ...

Короче решил я девушке послать утром ММСку с диктофонной записью. Ну что-то вроде "доброе утро, малыш, целую тебя". Сижу в комнате с коллегами и как-то не по себе при них надиктовывать. Что делать? Для таких случаев есть туалет и там кабинка! Иду в туалет, закрываюсь в кабинке, включаю диктофон, начинаю говорить. Говорю, все в порядке вроде, отправляю... Выхожу из кабинки, два чувака стоят руки моют и ржут... Представляю что они подумали, когда услышали из кабинки "доброе утро, малыш..."

3. Тара Вестовер "Ученица"

Эмоционально тяжелая автобиография не оставит вас равнодушным. Травматичное детство и не менее травматичная сепарация, отношения в семье, после которых тяжело исцелиться, борьба за право стать личностью - сложно поверить, что, пережив все это, автор стала тем, кто она есть.

Родители Тары Вестовер были мормонами: они отвергали государство, медицинские учреждения, стандартное образование. Отец девочки готовился к концу света, пополняя запасы консервами, а мать лечила все болезни настойками трав. Никто из детей не ходил в школу... Родители разрушали жизни детей, не понимая этого.

Но удивительно, какими сильными могут вырасти те, кто не сломался. Большинству людей сложно жить в обществе с такими детскими травмами, но Тара смогла. Девочка, которая никогда не училась в школе, смогла поступить в университет, получить гранд на обучение в Кембридже и гранд на обучение в Гарварде. История вдохновляет и поражает.

- Буду говорить от имени тех, кто лишен слова. Горжусь тем, что я – он, она, они и кто угодно еще. Являюсь бойфрендом прекрасной женщины, являюсь также подружкой красивого трансгендерного мужчины и наконец тоже подружкой еще одной фантастически красивой женщины. Первое, чему мы все учимся в нормальной, здоровой семье – это умению доверять. Но увы! Некоторые родители не доверяют собственным детям, когда те говорят им, кто они на самом деле. И такие родители все решают за них сами. Но это приводит лишь к тому, что ребенок начинает бояться людей, которые утверждают, что стоят на его защите!

Ну, ребят, как бы... я даже не знаю…

Есть такие женщины, я называю их кара за грехи. Расплата за всех тех, кому ты когда - то разбил сердце. И пошёл дальше, переcтупив... Это не из мира всего... От них плавится воздух, становится трудно дышать и смотрят они так, словно знают о тебе всё... Она всегда сама по себе. Taкую женщину невозможно приручить. Её как будто за руку привел сам дьявол к тебе... Ум её порабощает. Она крепко держит тебя за сердце. А в глазах у неё читается : 'Я твоя — карма.' Она знает зачем именно пришла в твою жизнь. И это заводит её, как раненое животное, — хищника. Она видит тебя насквозь, и всё, что между вами для неё, — не более чем игра, которая закончится её победой. И ей ничего от тебя не нужно. Не важно насколько ты успешен, уверен в себе, не важно сколько у тебя денег... Она та, — кто покажет тебе, что такое боль. Боль от разбитого сердца. Помнишь, всех тех женщин, которых ты обманул, уничтожил, предал? Чьи чувства растоптал... Помнишь их глаза, в момент, когда ты уходил, гордый собой? Помнишь, как ты плевал на их слёзы и шёл ломать следующую жизнь? А теперь смотри... У неё флеш роял. И тебе нечего дать взамен. Ты начисто проигрался, сƔка... И она это зная, смотрит и молчит. Этим ещё сильнее привязывает к себе, наращивая кульминацию. Не держит, но и не отпускает. И сначала ты думаешь, что с твоей стороны это тоже игра, как было с остальными, как было раньше. А потом понимаешь, что подсел так плотно, что соскочить уже не сможешь. И ты готов кричать ей о любви, пытаясь её удержать, ты готов вырвать собственное сердце, бросив к её ногам, готов ползти за ней... Но именно в этот момент она уходит. Оставив записку с отпечатком красной помады и подписью: 'L' not for Love. 'L' for Lilith. И ты сидишь, выпотрошенный как чучело зверя с вспоротым нутром, вымотанный и опустошенный и думаешь, кто она такая чёрт возьми?...

Я сейчас беременна, по этому вопросу приходится общаться с врачами, которые периодически задают мне вопрос о болезнях, чтo были у меня в роду. А я не могу ничего ответить. Слёзы к горлу подкатывают. Потому что я приёмная. И своих биологических родителей не знаю. О том, что я неродная маме и папе, которые меня воспитывали, узнала в 17 лет. Скажу честно, была в шоке какое-то время, но приняла это. Родителей люблю очень и они меня, я единственный ребёнок у них. Они для меня делали всё и даже больше. Обо мне рассказали лишь, что меня взяли из дома малютки, куда я попала с автовокзала. В углу стояла клетчатая сумка, в которой я спала, а обнаружили меня, когда я заплакала. Кто меня там оставил, так и непонятно. Камер никаких не было в те годы, народу было полно. Милиция опросила всех, но никто ничего не видел. Кто меня родил — неизвестно. Я была возрастом около двух недель. То есть я даже дату рождения своего не знаю точную. Гороскопы по этой причине читать перестала, но это шутка, конечно, просто странно не знать точно, когда ты родился на этот свет. На родителей я не очень похожа, они тёмные, я светлая, даже рыжеватая. Они кареглазые, у меня серые глаза. Всю жизнь, как узнала тайну, терзают мыслью и любопытством, кто мои родители. Мне бы только знать ответ, кто они и почему меня оставили, и фотографию их увидеть, например. Я бы даже не стала общаться с ними. Просто интересно, что у меня в роду было. А так да, даже сказать врачам не могу, что у меня по здоровью и генетике в роду. Они узнав правду, сочувственно смотрят, говорят, что, мол, ничего страшного, всё равно не факт, что генетика решает во многих вопросах, успокаивают. Но мне всё равно обидно и странно ощущать себя без корней.
Семья