Дождь оставляет на карнизе бит,
Струится вниз - поглаживать рябины.
Я ненавижу серый цвет обид.
Душа - как лепесток, она ранима.

Люблю тебя. И это знаешь ты.
Кроме тебя, поверь, никто не нужен.
Вот дождь. Он серпантином на кусты.
Растерян голос и слегка простужен.

- "Ну, что ты хмурый? Ну же, поцелуй!
Иди ко мне, я хоть заобнимаю.
А ревность, знаешь, ведь тебе к лицу".
Тон сбавил, улыбнулся. Тихо: "Знаю".