Они нас дурманят. Их запах, как секс, а кожа, как шелковая ткань на смятой постели, которая в омут сладкий манит, прижимает и не позволяет уйти.

Они нас заводят. Своим стоном и шепотом они прикасаются к самым интимным частям сердца и тела, отключая разум и инстинкт самосохранения.

Они нас обволакивают. Как горячий кофе с корицей, как молочный шоколад, как дорогое вино, как терпкий коньяк, как миндальная пена.

Они нас сводят с ума. Их взгляд прожигает, а руки зовут туда, куда ноги готовы идти под гипнозом, прикрыв повязкой глаза, на ощупь и без оглядки.

Они нас насилуют. Молчанием, длинными гудками и недоступностью абонента, когда каждая клетка души хочет знать, где тот, кто стал в мыслях главным клиентом.

Они нас оживляют. Дарят крылья и счастье, учат летать, парить и получать штрафы от мозга, что вечно без алкоголя и наркоты какие-то пьяные.

Они. Наши преступники. Наши злодеи. Наши кумиры. Наши самые-самые.

Фоксинья Айская