Гарантий в отношениях нет.
Это не договор с печатью и не билет туда-обратно.
Отношения — как сад без забора. Мы можем приходить в него каждый день, заботиться, поливать, обрезать сухие ветки. Но никто не обещал, что не будет засухи, урагана или просто — чьего-то ухода.

Однажды она проснулась раньше него.
Лежала в тишине и смотрела в потолок.
Сердце стучало тревожно.
Накатило странное ощущение: всё это может исчезнуть. Его дыхание рядом. Утренний запах кофе. Их привычные «во сколько ты будешь дома?» — ничто из этого не навсегда.
Она не сказала ему об этом. Просто положила ладонь ему на спину — как будто ловила момент. Как будто прощалась, хотя ничего ещё не случилось.

В каждый момент мы выбираем быть рядом.
И точно так же — можем не выбрать.
Это как каждое утро снова брать эту чашку в руки, снова идти одной и той же дорогой, зная, что в любой момент можно свернуть.
Свобода страшна.
Но в ней — настоящая близость.

Он ушёл тихо. Не со скандалом, не с драмой. Просто однажды сказал:
— Мне кажется, я больше ничего не чувствую.
Она долго плакала по ночам. Не потому, что он был плохим.
А потому, что никто не обещал, что любовь — это навсегда.
Никто не гарантировал, что, выбрав друг друга однажды, мы останемся навсегда.

Все, кого мы встречаем, даны нам на какое-то время.
Кто-то — на час.
Кто-то — на годы.
Кто-то — на такую глубину, после которой потом долго болит грудная клетка.

Любые отношения заканчиваются.
Разрывом.
Или смертью.
Даже если это смерть на руках у любимого человека, спустя шестьдесят лет, с шепотом:
— Люблю.
Это всё равно конец.

Но пока всё есть — мы рядом.
Пока выбираем друг друга.
Пока держим ладонь.
Пока варим кофе в две чашки.
Пока говорим: «Напиши, как доедешь».

Любовь — не про вечность.
Любовь — про сейчас.
Про то, чтобы ценить то, что не обязано быть.
Что может закончиться.
Что мы каждый день создаём заново.

Елена Иванова