Стихи. Проза А у весеннего дождя цветочный вкус… Люблю тебя, моя ирисовая грусть. Целуют капли губы, волосы, глаза. А мне б обнять тебя, души моей бальзам… Стоит черёмуха в фате, ей так идёт. Ах, эти мысли, словно бабочек полёт. У ярких крыльев отпечатки наших душ. И нежность сердца, что на ощупь, словно плюш… И ничего, что опыт жизни...