Стихи. Проза Бывает, накатит — всё плохо и гадко, Болит всё, что можно, и куча проблем. Всё пресно, противно — не горько, ни сладко. И кажется, в жизни нет смысла совсем. На сердце тоска, опускаются руки, Ещё и погода рыдает дождём. Всё серо и голо — нет красок и звуков, И страшно представить, что будет потом. У каждого свой есть рецепт...