Последствия связывания Ну а главное – это связывание простынями… Он же наркоман, и сосуды у него, сами понимаете, хрупкие. А тем более связывать простынями «в ломке»! Здорового человека связывают у нас – знают, что не умрёт, но всё равно обязаны наблюдать… А там же люди были в подпитии. Высоцкий же мог всё разорвать в себе! Вот Вы говорите – его связывали простынями мягко, даже «обвязывали»… Но я думаю, что в том состоянии даже мягко обвязать простынями было невозможно. А тем более Федотов – медик…

Стоят на остановке два наркомана. Подходит автобус. Один спрашивает у девушки: — Я доеду на этом троллейбусе до вокзала? — Нет. Второй наркоман: — А я?

Сидят два наркомана дома, курят «косячок», один другому говорит: — Смотри, смотри, розовый слон! — Где? — Да вон, в окошко вылетел. Идут два мента по улице, один другому говорит: — Вон в той квартире наркоманы живут. — Откуда знаешь? — Да только что из форточки розовый слон вылетел...

Наркоман пришел к врачу. Тот спрашивает: — Молодой человек, скажите, какой сейчас месяц? — Май. — Да нет же, сейчас сентябрь. Может, скажете, какой следующий месяц? — Май. — Нет, следующий месяц — октябрь. А какой месяц будет за октябрем? — Май. Врач вскакивает и кричит: — Нет! За октябрем — ноябрь! За ноябрем — декабрь! Потом январь, за ним — февраль. Наркоман (задумчиво): — А что, мая не будет?

Повторяю, что я уже знал, что Высоцкий – #наркоман А ведь в те годы всё было очень строго. На каждый выезд за рубеж нужна была характеристика по месту жительства. А если наркоман – уже невыездной. Но руководство, по-моему, не хотело связываться – Марина Влади, поездки во Францию…

Знакомая говорит: - У нас в школе, на родительском собрании, должен был выступать профессор, доктор из наркологического диспансера. Ну, с лекцией о подростковом алкоголизме и наркомании. Пришел дядька такой невзрачный, зачуханный какой-то, по виду и не скажешь, что профессор. Но как начал говорить - заслушаешься! Я столько нового для себя узнала! И про симптомы, и про стадии, потом ещё он очень интересно говорил про разные виды алкоголя, про самогоноварение, я себе даже несколько рецептов записала... Потом правда оказалось, что это никакой не профессор, а пациент этого самого диспансера. Его просто послали предупредить, что доктор заболел, и лекция отменяется...

Стоят девчонки, стоят в сторонке, Платочки в руках теребят… Потому что на десять девчонок, По статистике: – 3 голубых, 2 алкоголика, 3 разведенных, 4 наркомана и 1 нормальный, но он женат…

В Хьюстоне полиция невольно кормит крыс-наркоманов По крайней мере такова официальная версия. В помещениях для хранения вещдоков помимо прочего хранятся наркотики, изъятые у преступного элемента. В том числе 180 кг марихуаны. Это по документам было 180 кг. Но, видимо, проверка выявила большую недостачу. Что такое? Куда что подевалось? Начальник местного департамента полиции пришел к выводу, что это крысы съели. Ага.

Когда-то она была вполне обычной девушкой, с миловидной внешностью (смотрим последнее фото в подборке). Но что-то как обычно торкнуло в головушке, что прям надо сделать себе супер свисток, чтоб походить на куклу Барби. Сказано-сделано. Потрачено на губья более миллиона российских рублей (вот когда денег девать некуда). Сиськи тоже сделала, ну чтоб уж действительно походить на Барби. Мда, наверное Барби наркомана не иначе.

А бывает, что не можешь усмирить своё непокорное сердце и лезешь в омут, который тебя же в скором времени и потопит. Тысячи мыслей. Сотни обещаний себе. И один звонок. И вот ты уже здесь и не помнишь, как это случилось. Стоишь и обнимаешь его. Может, даже в глаза смотришь и улыбаешься. Или плачешь. От радости или горя. Или стоишь и не чувствуешь ничего, кроме ненависти. Сложно себя любить, когда любишь не того, кого любить хочешь. Стоишь и хочешь сбежать. Подальше и куда глаза глядят. От него. От себя. От настоящего. Хочется, чтобы это был сон. Но это – реальность. Ты стоишь рядом, но хочется провалиться. Но не можешь даже отпустить и уйти. Ты просыпаешься в его постели, ты пьешь из его кружки любимой, сидя на его стуле в его же помятой рубашке. Ты находишь его волосы на своем теле и словно индикатор видишь насквозь его отпечатки. Ты смотришь в зеркало и замечаешь его. Зажмуриваешь глаза и ощущаешь прикосновения его губ и щетины. И вот снова ты дома. Снова пахнешь его едким парфюмом. Снова аллергия. Снова ненавидишь. Снова смываешь в горячей ванне его ночное присутствие. Снова сдираешь кадры из памяти. Снова удаляешь все номера и блокируешь. Но время проходит. Часы. Минуты. Секунды. И пристегнуть бы себя к батарее цепями железными за наркоманскую ломку. Ведь он – героин. Он – метастаза. Но снова на экране светится абонент неизвестный. И снова голос знакомый звучит. А ты снова прыгаешь в такси, снова мчишься, чтобы увидеть его, и за это себя ненавидишь. Снова и заново. Словно как в той забытой лирической песне. Ненадолго. На мгновение. Одно только слово. "Скучаю". И вместе. Фоксинья Айская