Я лежу в картонной коробке, пропитанной запахами соевого соуса, кунжутного масла и специй. Вокруг меня — шумный, грязный переулок где-то в китайском квартале. Фонари мигают, освещая узкие улочки, где вечно витает аромат чего-то жареного. Над головой — вывески с иероглифами, обещающие дешевую еду и быстрое насыщение. Здесь всегда людно, но по вечерам особенно. Люди спешат, смеются, торгуются.

Меня приготовили в крошечной закусочной, где стены покрыты слоем копоти, а повар с потухшим взглядом мешает лапшу в огромном воке. Его руки движутся механически, будто он сам — всего лишь марионетка.