свою женщину хочется зацеловывать, 
сходить с ума от нежных касаний руки, 
класть на её колени свою дурную голову, 
откусить кусочек мягкой ее щеки. 
 
в своей женщине находишь приют для больной души, 
для тебя она — счастье высшего сорта. 
к своей женщине будешь приползать/лететь/спешить 
 
больным/ 
уставшим/ 
пьяным/ 
полумертвым. 
 
к ней придёшь в дождь, в мороз, в ледяную стужу, 
лишь бы у неё ничего не болело и слезы высохли на щеках, 
ты точно знаешь, что ты ей нужен, 
не из-за подарков и толщины кошелька. 
 
свою женщину хочется называть малышкой, 
баловать, лишь бы она смеялась звонко, 
и не потому что ты ее старше, мудрей и выше, 
а потому что о ней заботишься, как о своём ребёнке. 
 
своей женщине хочется приносить её любимые шоколадки, 
ей простишь маленькую шалость, смешную лесть, 
она пахнет домом и чем-то сладким 
так, что хочется ее съесть. 
 
за свою женщину без раздумий убьёшь любого, 
за неё примешь вину, 
пойдешь на страшный суд. 
все ее шероховатости и неровности — это проделки Бога, 
в ней любишь всё: 
изгибы, складочки - не суть. 
 
с ней вас не разделят ни люди, ни города, 
она одна, кто с тобой остаётся, когда жизнь идёт под откос. 
вроде рядом сидит — 
рукой подать, 
а тебе до неё расти, 
как до самых далёких звёзд. 
 
своей женщиной восхищаешься, как она цитирует умную литературу, 
признаётся в любви тебе в стельку пьяной, 
поёт на всю квартиру Лепса и уматурман, 
по два часа принимает ванну. 
 
со своей женщиной хочется на века, 
при встрече всю её беспощадно затискать, 
уступить ей в споре, поддаться в дурака. 
потому что жизнь без неё не имеет вектора, сути, смысла. 
 
пусть она кричит, что не любит тебя, подонка, уже два месяца, 
а потом идёт обниматься без одежды, без масок, грима, 
и ты ждёшь покорно, пока она перебесится. 
ты не отступишь, что бы она ни творила. 
 
к своей женщине всегда хочется возвращаться, 
заставлять её чувствовать себя нужной и дорогой, 
с ног до головы окружать ее счастьем, 
и не позволять, 
чтобы это сделал кто-то другой.

© Аня Захарова