Он уходил. Летели в чемодан 
Сирень, цветки черешни, медуница... 
За дождь схватился. С криком: «Не отдам!» 
Успела я за тучу уцепиться. 
 
Он уходил – так зелен, юн, горяч, 
Так прав во всём и так же бессердечен. 
Он уходил. И плачь теперь, не плачь, 
Вернуть его мне больше было нечем. 
 
Он дверь открыл. Донесся щебет птиц, 
Листва взметнулась и зашелестела. 
Прощай, мой мальчик! И с моих ресниц 
Упала капля вишней переспелой. 
 
А ночи были до того белы, 
Что спать совсем не виделось возможным. 
Май уходил. Тайком, из-под полы 
Выглядывало лето осторожно. 
 
Вера Сергеевна Бутко